他仿佛就要被大雨溶解
可我什么也帮不了他
如果不是生了根，我想，那些树木也会
与他一起奔跑起来。它们只是疯狂地摇摆，而无法抽身
终被男人一棵棵甩在身后
他与雨水比赛着速度，他肯定有
自己的方向，肯定有他奔跑的理由
而我，肯定也永远无从得知
或许，这场倾泻的暴雨，以及这个雨中
奔跑的男人，根本不存在，它们
只是燥热夏日，我的一次短暂的幻觉
创作感言：
诗歌的写作无异于一次次语言的历险，而诗人不亚于走在钢丝绳上的杂技演员，他应该尽量保持一首诗中情、境、意、理的平衡。
春 风 挟 桑
只有在早晨
世界才配聆听你——光线
任意出没的溪水
你每一声低低的问候
使我感到了春风：
我一忽而天蓝，一忽而粉红
一忽而又从寂静变为
涌流的泪泉……
哦，生命像油菜花田那么灿烂
大地像蜂箱一样神秘
死亡像假期一般恬美
创作感言：
……醒来，已是秋天。面颊首先从夜间的竹席上感到了慢慢渗入的凉意。风的体温人的体温，下降了。一些燃烧的、浮动的什么在离去。代替潮水般起伏的蛙鸣的是蟋蟀那金属质地的低吟，它使夜晚辽远、空旷，时间的流速也减慢了。于是，整个人、每一个细胞都在这凉爽中睁开了眼睛，慢慢沉下去。沉入一种明亮、深沉的寂静。而在此近乎忘我的寂静中，事物启开了门扉，显现出道路……心灵在侧耳倾听中，也在和它们亲密交谈着——倾听本身就是、已是一种交谈，一种沉思。而我凝神倾听着心灵中的这些微细之声——已经发育完好的声音，裂开自己黑暗的壳：那些还在途中的声音，隐隐约约。试着哼出自己的曲调……我把我听到的这些声音写在纸上，这，就是诗。
出生地等
吴海斌等
出生地 吴海斌
说出它，或者用墨水写在一张纸上
墙头草，薄瓦片，木头窗
墙角扯下来的蛛丝，巢里羽毛未丰的雏鸟
一株凤仙花爆裂的籽粒，一群蚂蚁扛着
掉落在地头的绿芝麻，绿芝麻
被粗暴，简单地命名成一个辞条
避繁就简，竟会忽略掉静止和奔跑
许多人伤害了它，犯着相同错误
我不允许在早晨和黄昏，在死亡来临
用一块骨头，欺骗地上隆起的乡村坟墓
女儿你要舍得花力气，把纸钱撒到
静物和动物身边，对一只蚂蚱一片芦花
也不要掉以轻心，它们比一张纸上的地址
消逝得缓慢，存活得更持久
创作感言：
我对出生地怀着种种复杂的念头，不知道什么时候，它竟成为异常简单的词，拼凑在一起的音节，甚至成为毫无意义的地名。不知道它为什么会如此难堪，这不能不让我费去一些时间，对一个破败村庄的牵挂，对那些曾经击中我心灵要害的事物，一一做出可怜的补救，我希望它能够避免更多的伤害，在内心深处像诗歌一样一点一点围拢我，攻击着我。它已经超越了一个词语，成为纠缠在一起的物，成为难以消逝的声音。这些文字，在若干年以后，它不是隐喻，也不是象征，只是比较真实而已。
蟋蟀之歌 吴鋘
一根谷莠草，两瓣南瓜花
陶罐是釉黑的
月牙是半边的
屋脊上走动着一些风
西厢房和东墙半明半暗
砖瓦的缝隙，渗进去一滴
和两滴的更声
困虫在动、在爬、它还咬人
拿一根谷莠草掭一掭耳朵
蟋蟀在洞穴之内唱起蟋蟀之歌！
十月之交，表舅马褂短袍
一顶瓜壳小帽
他教我《大雅》 《小雅》
还教我一些捉蟋蟀的技巧
半边的月牙
一根谷莠草，两瓣南瓜花
泥罐是黑黑的
茅屋上走动着一些风
篱笆墙和蜘蛛网半明半暗
瓦砾的缝隙，漏进去一滴
和两滴的星星
表舅倚着一堆干草，拿半根火柴
掏耳朵，他告诉我蟋蟀之王
都在田野里餐风饮露，这一年
我走向十月之交，提着半罐白霜
秋风唱起了蟋蟀之歌！
创作感言：
贫瘠的土地，五谷稀瘪，庄户人家仍然扶犁耕作，不弃不离地等待着来年的收成。而作为“麦田守望者”的乡土诗人却渐行渐远，怀抱中一点一点松开了北风中的大雪，指间尽是诗歌的碎片。在城里放牧。吹着空调的房间由温暖如春到令人窒息，娘的呼唤从梦中传来，有人开始怀念山坳里的村庄。
青草、河流、五月的槐花，这些频繁出现的诗歌意象，构成了游子挥之不去的故乡情结。无论是“病中吟”还是“月下醉”，早先的那种土腥气已被篡改，手中攥紧的不是原汁原味的草根而是脱了水的大白菜。在辗转反侧中毅然返乡的人，他已经看到了乡土诗歌的真正出路，于是他在一个人的村庄里衣襟沾满露珠，锄头刨出土豆，完成着继续向下挖掘的任务。
“离乡——异乡——返乡”，一个有出息的乡土诗人按照此种“三步曲”走完一生，他将成为真正意义上的赤子。
时 间 邹洪复
时间它看着白墙发笑
看着天空发笑
看着趴在那儿的鞋子发笑
时间它看着雪野发笑
看着一个人的伤心发笑
看着一首歌发笑
伏上你肩头
时间它看着一个字发笑
看着一支笔发笑
看着一张床发笑
它看着一座城市发笑
坐在云彩上
坐在水面上
时间它看着你发笑
也看着一切的有
和不再有发笑
创作感言：
诗歌的本性是自由，跟一切生命或灵魂的自由性一致，它不仅仅以形象、感性或顿悟说话，更是对真理的抵达，它在人的思想高处飞翔，不是对生活和生命作情绪化的宣泄。诗歌需要永远的理想主义精神，在世俗上空作精神远游，也对现实作形而上的精神叩问。
江布拉克 沈苇
牧猪的山坡上是农舍、麦田和红花
红花谢了，麦田向草场缓缓过渡
像一首乐曲出现了地理的起伏
现在，牧猪走过一个怪坡
由于视觉错误，水往高处流
这就是说，向上的路和向下的路
有时是同一条路
但聪明的牧猪无法理解这一点
即使一头最勇敢的牧猪
也无法越过大片的草场
去天山之巅吃一朵雪莲
山路延伸着，一群绵羊在午睡
看上去像一些随意散落的白石头
它们偶尔睁开眼睛
欣赏一下牧猪的肥硕之美
我是偶尔的闯入者，并不知晓
牧猪眼里的绵羊和绵羊眼里的牧猪
是怎样的尤物、怎样的男类
正如麦田和草场同在一个山坡
却各有各的族谱和年表
在江布拉克的午后
牧猪和绵羊随意相处着
既不亲热，也无敌意
创作感言：
诗与人的关系在本质上是一种困惑、一个迷团，也是一种惊讶、一个奇迹。当一首好诗诞生时，诗人是吃惊的，这首呱呱坠地的诗对诗人也是吃惊的。如果非要拿诗歌写作与小说写作进行一番比较，我只想说，诗歌写作中有更多的奇迹，更多的意外，更多的可遇而不可求的东西。而小说写作，更像是一场预谋，有时是一个“水龙头”，只要打开，就会流淌。这正是二三流小说家藐视诗歌而一流小说家敬重诗歌的原因。一首诗诞生了，诗人为他漫长的一千零一夜找到了一缕曙光。每一首诗都是迎向曙光的一扇窗户。
我是你身体里的暗伤等
宋晓杰等
我是你身体里的暗伤 宋晓杰
你是异常完整的
共振，不容篡改、倾覆
倘若没有我的渗透和瓦解
你会更加坚固。然而，事实并非
如此简单。偶尔，你也会
生些小病懈怠、排忧：
红肿、痒，但不伤及筋骨
发作与治愈，全源于无缘无故
你惊诧地摊开左掌——
时序，已进入顺流而下的中游
再也握不住……在数字和荆棘的旷野中
逆风穿行，你潦草的肖像，被群峰
和波浪簇拥，模糊不清……
翻过褶皱的梯田、荒凉的额头
碧空下，你看见辽阔的麦地身怀暗伤
年轻而又苍凉，一年年
无望地熟透
创作感言：
诗是什么？诗不是高傲，而是高贵：不是奢华，而是奢侈；不是孤立，而是孤独；不是遗世，而是遗俗；不是萧条，而是萧索；不是医药，而是医疗；不是路标，而是路径；不是自在，而是自由；不是朴拙，而是朴素；不是气息，而是气质；不是宽释；而是宽容；不是表演，而是表达；不是经历，而是经验；不是意气，而是意志……希尼说：“在某种意义上，诗歌的功效等于零，从来没有一首诗阻止过坦克。但在另一种意义上，它是无限的。”所以我们真的不应该对诗要求太少太多，不应该让它太冷清太热闹，而让它处于自然的原生态才好。
俗世的归俗世 天堂的归天堂 君儿
一夜大风
把天空吹成了
一块蓝布
蓝到不像是真的
我不吃不喝望天如斋戒
直到一个白纸片
忽忽悠悠
从半空飘过
这才重又确信
俗世的归了俗世
天堂的仍归天堂
创作感言：
诗歌如果仅仅是破坏，那它还不如一辆推土机实用：诗歌如果仅仅是纸上谈兵式的建设空中花园，那它势必沦入力所不及的空虚。我希望我的诗歌是一种担当，它担当我的疼痛、愤怒与思考．担当出自人性之善的“察知之镜”，这面镜子需要阳光照亮，然后感知黑暗而说出“光明”。我相信诗歌的边际大于一切将来的废墟和人性的虚伪。
想 念 张白
有一些花不在了，
只是短短的一季，就香消玉殒。
我常常想念他们。
想起的时候，他们的身姿、颜色一一呈现，
带着风的颤动，流淌暗香。
想念是多么神奇啊！
使这些不在的重新再生，
展示在我的眼前。
除了花，有一些人也不在了，
但我同样想念他们。
我存在着，他们就存在着。
如果有一天我也不在了，
和不在的花、不在的人相聚了。
我想，这些花，这些人，连同我，
也仍然不会消失。
因为，另外一些花、一些人会想念我们。
创作感言：
通过典雅、朴素的汉语，我努力探究万物之间神秘的联系，以期望看到世界的真相。我选择其中最为感人的那部分，保存心间，于是就有了诗歌。
出生地 张慧谋
细细的针脚，是目不识丁的母亲
在我生命襁褓中写下的
一行小楷。工于柳体的父亲
用他手中的笔，在族谱上，写下我的乳名
从此，我背靠长者，面向未来
我带着一张白纸寻找我的出生地
遇到的第一个字是殷红的，母亲的血
记下了我的第一声啼哭
出生地。一个叫城南下村的村子
夹在大片的稻田和盐碱地之间
村北正对着城南的老城门
南边是海子的一句诗：面朝大海，春暖花开
盐滩的盐粒像雪一样的覆盖着
湿海地的红树林浓绿得漫无边际
白鹭在上苍盘旋，海鸟在浅水边觅食
说我的出生地不能不说到渔火
不能不说到深夜的海涛声，不能不说
村子边上高高的沙丘、墓地、剑麻和
仙人掌。不能不说漆黑的夜色中
神秘出入于村口的一盏又一盏风灯
六百余岁的老县城面容斑驳沧桑
城南的护城河边，我常常见到
一个赤身裸体的疯子在奔跑
见到牛在竹林边吃草，水浮莲在水上开花
见到张家的先人，还有我的父亲
长眠于城北的山冈上，杂草盖过墓碑
出