背部的裸女和一幅香谢里舍大街。
那天傍晚，泰奥回到家里，在起居室的桌上看到一张纸条：亲爱的泰奥：
我上阿尔去了，一到那儿就给你写信。
我在墙上挂了我的几张画，这样你就不会忘记我了。
在思想中紧握你的手
文森特
渴望生活第六章
第六章
阿尔的太阳狠刺文森特的眉心，把他的双眼逼得睁大开来。那是一个螺旋形的、柠檬黄液体的火球，飞过碧蓝的天空，在空气中塞满了眩目的光亮。空气的酷热和澄明透亮，创造了一个崭新的陌生世界。
清晨；他走下三等车厢，踏上一条弯弯曲曲的路——通向拉马丁广场，这个市集广场的一边，以罗纳河的堤岸为界，另一边以咖啡馆和下等旅馆为界。阿尔就在前面，沿山脚延伸开去，犹如泥水匠的一把干净的泥刀，在热带的炎回下瞌睡。
找个什么样的地方住下，文森特是毫不在乎的。他走进广场上经过的第一家旅馆—～车站旅馆，定下房间。房内有一张刺眼的铜床，面盆里放着一只破水壶，还有一把不象样的椅子。老板搬进一张没有漆过的桌子。没有地方可立画架，好在文森特本来打算整天在户外作画。
他把手提包报在床上，便转身奔出去观看市容。从拉马丁广场到阿尔的中心部分有二条路。左面的环形路是行驶车辆的，它环绕市镇的边缘，慢慢地蜿蜒通向山顶，在罗马公所和圆形剧场前经过。文森特穿过狭窄的鹅卵石街道迷宫的近路，走上长长的山路，到达烈日晒烤的市府广场路他走过冰冷的石造庭院和方形院子——一看上去似乎从古老的罗马时代以来，从未被人碰过。为了这避烈日，街巷狭得只要文森特模伸两臂，指尖就能触到两旁的房屋。为了躲避刺骨的西北风，街巷在山脚下七扭八歪，没有十码长的直路。街上全是垃圾，门口全是遗逍遍遇的孩子们，一切都带着不吉祥的、被命运追逐的样子。
文森特离开市府广场，穿过一条短巷，踱向山背后主要的市集路，漫步经过小公园，然后，跌跌撞撞地下山，朝罗马竞技场走去。他象山羊似地在看台上一级级地往上跳，一直跳到顶层。坐在石头上，两脚悬在一个千百万双脚踏出来的凹印上，点燃烟斗，俯瞰着这片他自封为主的领土。
脚底下的市镇，象一条万花筒似的瀑布，直泻到罗纳河边。屋顶组成了一幅纵横交错的图案画。屋顶原来都是红瓦，但是，经过烈日不断地烘烤，现在已经变成五光十色了：从最亮的柠檬黄和优雅的贝壳红，到刺眼的淡紫和土黄。
宽阔湍急的罗纳河沿着阿尔的山脚，来了个急转弯，向地中海直冲下去。河两岸都有石头堤防。对岸的特兰凯塔耶象一座着色的城市闪烁着。文森特的背后是群山，高峰直刺净明的白光中。在他面前展出的是一幅全景画：耕过的田地、开花的果园、蒙马儒尔隆起的丘陵、耕成千万条田畦的肥沃山谷，这一切都集聚于无限远的一点上。
然而，是乡野的色彩，使他举手在惊讶的眼睛上搭个凉棚。天空那么蔚蓝，一种如此严酷、无情、深沉的蓝色，简直完全不是蓝的了，而是毫无颜色。在他下面展开的无垠田野的绿色，是绿色的真髓，绿得发狂。太阳的炙人的柠檬黄、土壤的血红、蒙马德尔上空孤云的雪白、果园里年年复生的玫瑰掩。…这些颜色都令人吃惊。他怎么来描绘呢？即使他能够把这些颜色搬上调色板，他又怎么能够使人相信这是真实存在的呢？柠檬黄、蓝、绿、红、玫瑰红，大自然以此五种折磨人的色调飞扬跋扈。
文森特从通货车的路走向拉马丁广场，据着画架、颜料和画布，沿罗纳河吃力地走着。
处处杏花怒放。太阳照在河面上的晶晶闪光，刺痛了他的眼睛。他的帽子忘记在旅馆里。太阳烧透他的红头发，把他体内的巴黎的寒冷、城市生活在他灵魂中填塞的疲惫、沮丧和饱食，统统吸了出来。
沿河下行一公里，他看到蔚蓝的天空衬托出一座吊桥，桥上一辆小车徐徐而行。河水就象井水那样碧蓝，橙黄色的河岸点缀着绿草肥一群穿着罩衫、戴着五颜六色小帽的洗衣妇女，正在一棵孤树的荫下搞洗脏衣服。
文森特立起画架，深深地吸了一口气，闭上眼睛。没有一个人能睁着眼睛捕捉到这样的色彩，在这儿，修拉的科学点彩法的谈论、高更的原始装饰性的高谈阔论、塞尚的坚实表面下的揭示、洛特雷克的颜色的线条和乖戾的憎恨的线条，统统摈弃了他。
这儿只剩下了文森特。
晚饭时他回到旅馆。他坐在酒吧中的一张小桌旁，买了一杯苦艾酒。他太兴奋，色彩境得他太饱，根本想不到吃东西。坐在旁边一张桌上的人，看到溅满文森特双手、脸和衣服上的颜色，跟他攀谈起来；。
“我是巴黎的记者，”他说，“我已经在这儿耽了三个）5，为一本关于普罗旺斯语言的书搜集材料。”
“我今天早晨刚从巴黎到这儿。”文森特说。
“我看得出来。想长住下来吗？”
“是的。有这打算。”
“好，听我的话，别耽在这儿。阿尔是地球上最最疯狂的地方。”
“你怎么会这样想呢？”
“我不是想。我了解。三个月来，我一直在观察这些人，告诉你，他们都精神失常。只要看看他们，望望他们的眼睛。在这整个塔拉斯孔附近，找不出一个正常的、有理性的人！”
“真是奇怪的事情。”文森特说。
“不出一个星期，你就会同意我的看法。阿尔周围的乡野是普罗旺斯中被太阳撕裂、无情鞭打的地区。你已经在那个太阳底下耽过了。对这些日复一日地处于会把眼睛刺瞎的阳光下的人们，难道你不能想象该对他们做些什么吗？真的，太阳把他们的脑子烧光了。还有西北风。你还没有尝到过西北风的味道吧？嗅，亲爱的，你就等着吧。一年里倒有两百天，西北风把市镇鞭抽得晕头转向。如果你想在街上走，风就把你吹撞到墙上。如果你在田野里，风就把你掀翻在地，碾成尘土。风绞扭你的五脏六腑，叫你觉得再也无法多忍受一分钟。我见到那可怕的风扯下窗户，拔起树木，掀倒篱笆，鞭打田野里的人们和动物，我真怕他们会粉身碎骨。我在这儿只耽了三个月，已经有点儿疯了。明天早晨我就要逃走！”
“你一定言过其实了吧？”文森特问；“在我看来，阿尔的人蛮好，虽然我今天见到的人很少。”
“你看到蛮好的是个别的几个而已。你等着了解他们吧。听着，你知道我个人的看法是什么吗？”
“不知道，是什么？请和我一起喝杯苦艾酒叩“多谢。我个人的看法，阿尔是癫对性的。它一阵紧接一阵地歇斯底里发作，使你觉得它一定会来一次大发作，四角飞出白沫。
“它发过吗？”
“没有。这就是奇妙之处。这个乡野永远在接近高潮，但从来未曾到达。三个月来，我一直在等着看一次革命，或是市府广场的火山爆发。我曾不止一次地以为居民们会突然地统统发起疯来，割断彼此的喉咙！但是，每当他们刚刚到达一触即发的时刻，西北风减弱了几天，太阳躲到云背后去了。”
“好呀，”文森特笑起来，“既然阿尔从来未曾到达过高潮，你就没有把握说它是癫病性的，是吗？”
“不，”记者回答，“但是我能够叫它癫对性。”
“那又凭什么呢？”
“我正在为巴黎我的报纸写一篇有关这个题目的文章。是这篇德国文章启发了我。”
他从口袋里掏出一份杂志，在桌上朝文森特推过去。
“这些医生观察了几百个精神病患者，他们的症状很象癫病病，但从来不阵发。从这些图表中，你可以看到如何图示他们的神经质和亢奋状态的上升曲线；什么是医生们所说的反复无常的神经紧张。嗯，这些病症的每一个患者的热度总是不断地上升，直到三十五岁至三十八岁的年龄。在平均年龄三十六岁时，他们便大发癫病病。此后便是数度抽搐，要不了一、二年。就再去啦。”
“那死得太早了，”文森特说，“这是一个人刚开始立身之时。”
记者把杂志放回口袋中。
“你打算在这个旅馆里住一阵吗？”他问，“我的文章差不多写完了，一出版就寄一份给你。找的观点是：阿尔是一座癫滴性的城市。几个世纪以来，它的脉搏一直在加快。在接近它的第一次危机了。一定会发生的。而且为期不远了。一旦发生，我们将亲眼目睹一场可怕的大灾难。谋杀，纵火，强奸，大规模的毁灭！这个乡村不可能永远处于受报打、受折磨的状态之中。一定会发生什么事情的。我要在人们开始口吐白沫之前离开！我劝你也快点跟着来吧！”
“谢谢，”文森特说，“我喜欢这儿。我想去睡觉了。明天早晨能见到你吗？不？那末祝你幸运。别忘了把大作寄一份给我。”
每天早晨天不亮文森特就起身，穿好衣服，顺河步行几公里，或走在田野里，寻找一个吸引他的地方。每天傍晚，他带着一张完成的油画回家，所谓完成的，只是因为他没法再画下去了。一吃好晚饭，就睡觉。
他变成了一部盲目的绘画机器，则则地一口气画了一幅又一幅，自己不知道在干什么。
乡野的果园鲜花盛开。他怀着极大的热情描绘这一切。他不再细想他的画。他只是不断地画。
八年的苦干终于显示出胜利的活力之大爆发。有时候，他在天空刚露鱼肚白时便开始画，到中午就完成了。他慢慢地走回市镇，喝杯咖啡，带一块新的画布，朝另外一个方向蹒跚而去。
他不知道他的画是好还是不好。他亦无所谓。他陶醉于色彩之中。
没有人跟他搭讪。他也不跟别人搭讪。他把在画画中没有耗尽的些微力量用来对付西北风。一星期中有三天，他得把画架缚在打进土中的木桩上。画架在风中前后摇晃，就象晾衣绳上的被单。到晚上，他感到浑身筋骨酸痛，犹如被人痛打了一顿。
他从来不戴帽子。烈日慢慢地把他的头发从头顶上烧落下来。晚上躺在小旅馆的铜床上的时候，他觉得头好象落在一个火球之中。太阳把他弄成色盲了。他无法分辨田野的绿色和天空的蓝色。但是，回到旅馆后，他发现他的画终算是大自然的鲜明灿烂的摹本。
一天，他在一个种有紫丁香的果园里作画，花园围着红色的篱笆，两棵桃树开着淡红色的花，衬着蔚蓝和洁白的天空。
“这一张大概是我最好的风景画。”他喃喃自语。
回到旅馆，看见一封信，通知他安东·莫夫已在海牙逝世。他在桃树下写上：“纪念莫夫，文森特和泰奥”，把画立即寄到尤尔布门街的莫夫家。
第二天早晨，他发现一个李树花盛开的果园。在他画的时候，括起了一阵恶风，海浪般地来而复去，去而复来。在阵风采去的间隔中，太阳照耀着，树上的白花闪烁发光。尽管地面上的整个景色每分钟都在变化，文森特不停地画下去。这使他想起了在斯赫维宁根的日子，那时他常在雨中、大风沙中作画，海里的浪花猛烈地飞溅在他的身上和画架上。他的画面具有一种白色的效果，其中有许多黄色，还有蓝色和淡红色。画完后，他看到画中正有着某些他并不想画的东西——西北风。
“人们一定会以为我画这张画的时候，是喝醉了。”他笑着对自己说。
他想起日前泰奥来信中的一句话。特斯蒂格先生游访巴黎时，站在西斯莱的画前，对泰奥咕峡道：“我想这个艺术家在画这张画的时候，一定是喝醉了。”
“倘若特斯蒂格看到我的阿尔图画，”文森特想，“他一定会说，那是神经大错乱。”
阿尔的居民对文森特敬而远之。他们看到他在日出前就急匆匆地走出市镇，背上负着沉重的画架，光着头，下巴起劲地向前翘出，眼睛里流露出热病似的亢奋。他们看到他回来时面带两个火洞，头顶红得象鲜肉，腋下夹着一块潮的画布，自己对自己打着手势。市镇给他起了一个名字。人人都用这个名字叫他。
“疯浪子！”
“也许我是一个红头发的疯子，”他自言自语，“可是我能干什么呢？”
旅馆老板把文森特的每一个法郎都骗取光了。文森特弄不到东西吃，因为在阿尔，几乎人人都在家里吃饭。饭店很贵。